Усталость.

Закрываю глаза и вижу,
как иду по дороге крутой.
Одинокий усталый всадник..
устремляется вслед за мной.

Я иду по дороге узкой..
хоть минуту б побыть одной!
Без него мне не станет грустно..
так годами он рядом со мной.

Стоит мне оступиться-хохочет.
Догонять начинает шутя,
словно смерти моей он хочет...
он наверное любит меня.

Мне не спрятаться и не скрыться-
видно вместе нам век ходить.
Он мне кажется тоже боится..
может стоит его полюбить?

знаю что пафосно, дилетанство и все такое..
про пушистиков..)))

они презирают ближнего своего, они надменно отворачиваются от слабых и убогих, они кичатся собственным успехом, они считают мнение свое единственно верным и мораль свою непогрешимой.. они упиваются собственным превосходством.. но после смерти их душа обречена на вечное и нестерпимое мучение..
гордыня.. шестой из семи смертных грехов человечества..

День , день , день……
Год.
Жизнь не заметно уходит вперед.

Работа ,квартира ,работа , кабак.
Чья-то постель…..
или кто-то в моей.

Работа , карьера , работа, кабак.
Проснулся один ...,бывает и так.

День, день, день…..
Год.
Время стремительно мчится вперед.
Время уходит.
Проходят года ,
А в жизни моей одна чехарда…

Проснулся один.
……Чья-то постель.
Проснулся один.
……Кто-то в моей
Кто –то в моей…….
И снова один.

Весь зал рукоплескал актеру!
Капризный зритель звал на бис!
А он, как на собачью свору,
Взирал на них из-за кулис.

Сегодня публика ликует,
Кумира просит выйти вновь:
Движенья, словно кость, смакует,
Слова глотает, будто кровь…

И завтра зверь, изголодавшись,
Опять придет все в тот же зал,
Чтоб, чинно за бинокли взявшись,
Продолжить свой кровавый бал…

А он устал… Актер страдает:
Он просто хочет быть собой!
Но зверь добычу не пускает:
Театр стал его тюрьмой…

Вот так и мы всю жизнь играем,
И кормим ненасытных псов,
Потом с тоской на жизнь взираем,
От нас закрытой на засов.

Мы с нетерпением заката солнца ждем,
Трепещут твари, скоро мы придем.
Луна укажет верный клану путь,
Напустим страху, нагоним жуть.
Обидит кто, так мы его найдем,
Из под земли достанем и порвем.
Вампиры из стального вещества,
Мы войны, мы ночные существа.

Я касаюсь эмоций и взгляда, перебираю пальцами струны...
Вьются по телу татуировками странные метки и руны.
Извергаются слёзы вулканами, нервами, птицами, травами,
Как проклятие, в душу, разрытую котлованами-рвами...

Постоянно не там, не у своего времени...
У случайного якоря, из чужой незнакомой гавани,
Просыпаюсь, но часто не там и не с теми
В перерывах меж долгих плаваний...
До безумия, до кованой желчи железа,
До багровых полос своих вечных саднящих порезов...
Я иду сквозь туман, сквозь нарывы слепого отчаянья...
По случайным мирам белой тенью...

И снова стук дождя по оконному стеклу. Капли стекают, оставляя мокрые дорожки на окне. Этот дождь омывал Понтия Пилата и Александра Македонского. Он струился по рукам Ивана Грозного и Сталина. Ему улыбались Гагарин и Егор Летов. На его глазах рушились и появлялись Империи, взрывались атомные бомбы и появлялись на свет гениальные произведения искусства… Многие думают, что дождь - это просто атмосферные осадки. Нет. Дождь - это великий Рассказчик. И в наши окна он стучится не просто так... Замрите. Прислушайтесь.
Какой дождь пришел сегодня к Вашему окну? Осенний - холодный и пасмурный, похожий на мрачного человека в черном плаще? Или этот добродушный старик с окладистой седой бородой – летняя гроза? А может быть это весенний дождик-весельчак? Или зимний ледяной и колючий старик-дождь? Замрите... Услышьте шепот капель. Забудьте, наконец, про телевизор и Интернет, про телефон и заботы - поймите же, о чем вам на этот раз решил поведать дождь... Но не думайте, что дождь – всеведущ… Он видит лишь кусочки наших жизней. Сегодня заглянул в одно окно, завтра – в другое. Как будто собирает мозаику из частичек наших судеб.

Сегодня в ваше окно постучался осенний дождь. Серый, тоскливый, затяжной.

Капли текут по стеклу. Дорожки от них похожи на слезы. Почему этот дождь навевает грусть и печаль? Да просто потому, что, даже не слыша его слов, вы понимаете настроение его рассказа... Что он видел? О чем говорит вам?

Кусочек мозаики.

Старая серая бетонная коробка. Незрячие пятна окон. Во дворе – пара покосившихся скамеек и чахлые кусты. Облезлая кошка прячется от капель под мусорку. Серость.
Заглянем в окно?

С той стороны стекла – комната. Старый диван, пара стульев… на книжном шкафу что-то бормочет старое радио. На столе - пыль… Здесь пусто и холодно. И лишь у окна – частичка жизни.
Там стоит старик, кутаясь в ветхий, местами залатанный халат. Старое, изборожденное морщинами лицо. В глазах – тоска и бесконечная усталость… О чем он думает сейчас, глядя в дождь? Разве старики должны вот так вот стоять? Разве они не должны коротать вечера с детьми и внуками, рассказывать о своей жизни молодым, радоваться, глядя на своих счастливых детей? Дождь умеет не только говорить, но и слушать.. Послушайте вместе с ним, о чем думает этот человек…

А в его голове – все та же тоска и боль. И воспоминания.
Воспоминания о тех счастливых вечерах, наполненных радостью и детским смехом, теплыми словами и заботой родных. О том времени, когда к нему с женой почти каждый день приезжали их дети с внуками, дочка готовила на кухне невероятно вкусную еду, а детишки сидели у стариков на коленях и слушали их нехитрые рассказы о прошлом, или, забравшись с ногами в теплые, уютные кресла, рисовали свою сказочную страну, где нету дождя и всегда светит солнце. А потом - боль. Утрата. Смерть. Кого он винит в смерти жены? Того пьянчужку - водителя? – Нет… себя. И вдруг как то в доме стало пусто и холодно. Перестали приезжать дети, про него забыли внуки… Наверное о нем помнил лишь почтальон, приносивший ему счета за квартиру. Прошло уже 10 лет, а боль так и не утихла в его сердце. Стол покрылся слоем пыли, ведь некому уже было рисовать на нем сказочные страны или играть в крестики-нолики, на кухне стало пусто и неуютно, ведь там уже не слышались женские голоса и никто не стоял у плиты в цветастом переднике, выпекая вишневые пироги. 10 лет, 10 долгих лет пустоты и боли…
Старик распахнул окно, впуская в комнату дождь, встал на подоконник.

И струи холодной воды поползли по полу теперь уже совсем пустой квартиры…

Сегодня быть хай-лвл в почёте,
И "друга" в кедах срочно заиметь!
Ведь переЦ в кедах никогда же не откажет,
Разденется до ниглиже и скажет:
"Ведь мы друзья, ты можешь делать всё, что скажешь"
И начинаешь ты его иметь!

Имеешь ты его пять раз...наверно...
А может - шесть, а может быть и семь.
Молчит друган, ведь кеды не потеют,
Он только сладостно вздыхает...умаляет:
"Скорей, скорей, скорей, скорей!!!"
Ведь вдруг узнают про такой кофуз)

Зато пока про кеды я пишу,
Атакеры на лоу-лвл пашут,
Качаются, стараются, из кожи лезут даже,
Но воз и ныне там...
"Друг" в кедах копит снова на прогон)
Всё, ждём рекорд...а может это только сон?